Las turbulencias estiran de tu cuerpo. Las partes, desplazdas, irreconocibles en su cara de siempre, comprimidas en puntos que no puedes pensar o ver. El dolor desaparece a pesar de su omnipresencia y, allí donde lo buscas, parece no estar. Allí donde lo tocas, no lo puedes ver: el punto que cambia y corre y muta siempre con el mismo origen, los hilos desde el punto todo lo tejen como mortaja de un cuerpo que no es suyo y es solo. Es, es, y está perdido en la inmensidad, en la prensa, en la fecha de entrega del documento del día de inicio de la fecha de expedición del certificado de habilitación del registro de vidas unidas en turbulencias administrativas que asumen el fuera de plazo cuando toca ser el cambio. Y son constantemente todo, todo a la vez, nada y todo en todos lados. Un universo que dura un segundo; el abrir aquello que tanto esperabas, está allí, dentro de una caja bonita que carga con la ilusión manufacturada en mercancía intercambiada por un módico precio a través de bi...
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Hay días que huyo de mí. Me hablo en heridas aún curando y las vuelvo a abrir. Le grito a los brotes que van creciendo poco a poco porque se dejan ahogar entre las malas hierbas, porque no son más fuertes ni más altos. Las miro a ellas, puntiagudas, alargadas, dibujando formas complicadas y atractivas, contorsionándose de una forma que hasta duele ver. Esbeltas y de colores dorados visten todo lo que la vista alcanza y más. Los mismos dedos que han hundido en mí, profundas, abarcan incluso aquello que no pueden ver, aquello que no pueden tocar porque simplemente no es. La luz traicionera las ha alimentado y las baña con tonos que las hace lucir valiosas, imponentes, eternas. La luz hace demasiado ruido.