Hay días que huyo de mí. Me hablo en heridas aún curando y las vuelvo a abrir. Le grito a los brotes que van creciendo poco a poco porque se dejan ahogar entre las malas hierbas, porque no son más fuertes ni más altos. Las miro a ellas, puntiagudas, alargadas, dibujando formas complicadas y atractivas, contorsionándose de una forma que hasta duele ver. Esbeltas y de colores dorados visten todo lo que la vista alcanza y más. Los mismos dedos que han hundido en mí, profundas, abarcan incluso aquello que no pueden ver, aquello que no pueden tocar porque simplemente no es. La luz traicionera las ha alimentado y las baña con tonos que las hace lucir valiosas, imponentes, eternas. La luz hace demasiado ruido.